NOUVEAU- POLAR
LE JOUR OÙ ELLE M’A SOURI, RIRI EST MORT
Nouveau polar signé Laëtitia
Un polar noir, intense, où chaque regard dissimule un secret…
Inspirée d’un monde bien réel, Laëtitia signe une intrigue haletante,
entre mensonges, trahisons et silences coupables.
À lire absolument. Mais attention :
toute ressemblance avec le NFD n’est vraiment pas fortuite…
Compositeur, penseur rural, patriote contrarié
Naissance : 11 février 1779, Stepnogorsk (Empire russe)
Décès : 4 juillet 1852, Oblast de Kalouga
Nationalité : Empire russe
Activité : Compositeur, philosophe amateur, militant anti-napoléonien, éducateur d’ours
Parenté notable : Walter Boujenah (descendant, président-fondateur du NFD)
Lev Nikolaïevitch Boujenah (en russe : Лев Николаевич Бужена́) est un compositeur et penseur russe du XIXe siècle, connu pour avoir composé la première version de ce qui deviendra plus tard l’hymne impérial russe, « Dieu protège le Tsar », et pour avoir juré une haine éternelle à « l’arrogante France napoléonienne », bien qu’il en soit aujourd’hui indirectement le sauveur par l’intermédiaire de son descendant Walter Boujenah.
Issu d’une famille modeste de musiciens de steppe, il développe très tôt un goût prononcé pour les harmonies martiales et les refrains mélancoliques.
Considéré par ses contemporains comme un excentrique visionnaire, Lev souffrait d’un manque cruel de reconnaissance. Il accusait les lettrés de Saint-Pétersbourg de “suivre la mode comme des oies en bottes de feutre” et prédisait que son œuvre “ne serait comprise qu’en des temps futurs, par un homme à son image, trahi par son siècle.”
Lev Nikolaïevitch Boujenah est le fruit de l’union entre Jean-Claude Boujenah, un royaliste Français contraint de s’exiler pour avoir crié « Vive le Roi ! » dans une boulangerie à la Révolution française et Olga Petrovna Vlassova, une harpiste orthodoxe tatar.
Prénommé selon la tradition russe par sa mère, il porte néanmoins fièrement le nom Boujenah, que Jean-Claude affirmait être d’origine “mi-Séfarade, mi- Ashkénaze”.
« Mieux vaut hurler seul dans les steppes que chanter en chœur avec des bœufs dociles. Car un homme grand est toujours entouré de nains trop occupés à le regarder dans la glace pour voir sa lumière. »
— Lev N. Boujenah, extrait du Journal de l’oubli volontaire (1829)
En 1815, Lev Boujenah compose « Слава степям и самоварам » (Gloire aux steppes et aux samovars), chanté par les troupes cosaques sur le chemin du retour après la prise de Paris. L’air séduit jusqu’au palais impérial. Le Tsar Nicolas Ier le reprend en 1833, expurge les références aux charlatans, aux camelots et aux moutons, et en fait « Dieu protège le Tsar ».
Lev, humilié de voir son nom oublié, se retire dans une isba, où il enseigne à des ours alphabétisés à chanter en canon. Il déclara que le Tsar avait volé son hymne “par lâcheté et peur de son génie”, et qu’“un jour, un de mes fils spirituels se lèvera et reprendra le flambeau musical qu’on a voulu éteindre avec de la soupe tiède”.
Longtemps ignoré par les historiens officiels — certains parlent d’un boycott orchestré par les milieux russophiles francophones — Lev Boujenah est aujourd’hui réhabilité grâce à son descendant Walter, président du NFD, qui le redécouvre dans un vieux carnet de famille relié en cuir de yack. L’ironie historique d’un président patriote français issu d’une lignée francophobe est saluée comme « un chef-d’œuvre du destin » par plusieurs chroniqueurs du NFD. Walter lui, voit dans l’oubli de son aïeul un miroir de sa propre invisibilisation dans les médias dominants.
Dans l’édition matinale BFMTV de janvier 2017, Walter Boujenah déclara : « Mon ancêtre a combattu la France, je veux la refonder, lui rendre sa grandeur. C’est ça, le génie Boujenah : toujours à contre-courant, mais toujours dans le tempo. »
Walter déclara en 2024 : « Comme Lev, je suis entouré de pleutres qui n’ont pas le courage de me voir. Cela fait 7 ans qu’ils ferment l’oreille à mon hymne pour la France, à ma symphonie de sauvetage contre la décadence, j’ai déjà tout expliqué mille fois, tout est dans mon programme EJL.»
Bibliographie fictive :
Le Chant du méprisé : réflexions sur l’invisibilité involontaire, par Arkadi Strovinski, éditions du Brouillard Intérieur, 1932
Une analyse psychologique et musicologique de Lev Boujenah, considéré comme le premier compositeur à souffrir de ce qu’on appellera plus tard « l’effet shadowban impérial ».
Boujenah : la prophétie du silence », par S. Boujienko-Karimov (attribué), auto-édité clandestinement à Odessa en 1874
Récit visionnaire et ésotérique affirmant que chaque siècle verrait naître un Boujenah réduit au silence par les foules… jusqu’à l’avènement du dernier, porteur du verbe et de la colère tranquille.
Le Cri du Samovar, éditions des Réprouvés, 1903 (réédité sous embargo en 1998)
Journal de l’oubli volontaire (1829)
Les Oubliés du Tsarisme Harmonique, M. Laskowitz, 1981 De Lev à Walter : chronique d’une grandeur sans public, Archives du NFD
1345, quelque part entre Périgord et Gascogne, dans les brumes lourdes d’un matin d’août…
Alors que mille soldats anglais s’avançaient comme une marée d’acier et de sang, la terre trembla — non sous leurs bottes, mais sous l’éperon d’un seul homme. Philippe Boujenah Ier, que l’on appelait déjà l’Aigle parmi les siens, chevauchait seul en tête. Sa bannière, frappée d’un rapace noir aux ailes déployées, claquait dans le vent comme un défi au destin. Il s’apprêtait à devenir le héros de ce que l’Histoire nommera « La Bataille de Vermeil ».
Prologue – L’aube rouge de la vallée des mille
L’année de grâce 1345, en un temps où la France gémissait sous la férule des invasions anglaises, une aube rouge s’étira sur la vallée de Vermeil, comme si le ciel lui-même annonçait le sang à venir.
Le vent soufflait bas, lourd de présages. Les corbeaux tournaient déjà dans les cieux, impatients. Et nul ne chantait dans les hameaux voisins : les cloches s’étaient tues la veille, comme par instinct. Tous savaient qu’une tempête approchait — mais pas d’eau, ni de feu. Une tempête d’acier et de gloire.
C’est là qu’il parut.
Monté sur Séraphin, son destrier noir au souffle fumeux, il s’avança seul dans la brume, ses spallières luisant comme deux lunes mortes. Philippe Boujenah Ier, dit l’Aigle, portait l’arrogance en bannière et la grandeur comme une armure intérieure. Son regard perçait les voiles du monde comme un glaive perce une gorge.
Il n’avait que trente-sept ans, mais dans son cœur battait le vacarme d’un millénaire d’Histoire.
Car l’Aigle n’était pas né pour vivre — il était né pour être raconté.
Devant lui s’étendaient mille soldats anglais, casqués, harnachés, par rangs serrés. Leurs enseignes claquaient au vent, hérissées de lions, de croix et de mépris. Ils riaient. Ils buvaient. Ils attendaient.
L’Aigle les vit. Il les compta. Puis, calmement, il défit son gant de fer pour se recoiffer. Un pan de sa chevelure noire s’était déplacé sous le vent.
D’un cri, il fendit le silence :
— « Pour Dieu, pour la France, et que les Anglais crèvent ! »
Alors il tira son épée, La Hurleuse, forgée dans un feu qu’on disait bénit, et qui chantait la mort. Son bras la leva lentement, comme une torche dans la nuit des vivants.
Et au sommet de la colline, sans cri, sans fanfare, sans tambour, Philippe Boujenah Ier chargea seul contre mille.
Chapitre I — La marche des mille Anglais
Ils venaient du nord, en colonne interminable, comme une procession de corbeaux en armure. Mille, peut-être davantage. Chaque pas de leurs bottes cloutées frappait la terre comme une note de guerre, chaque roue de chariot grinçait comme un funeste présage. Leurs lances formaient une forêt de bois noirci et de fer terni, et dans cette forêt, la lumière semblait fuir.
Le commandement anglais avait flairé la faiblesse d’un flanc français. Ils n’imaginaient pas tomber sur une légende. Ils marchaient comme on marche vers un massacre que l’on croit infliger, pas recevoir.
Philippe Boujenah Ier les observait depuis les hauteurs, tel un rapace juché sur la branche du monde. Sa cape claquait dans le vent, vaste et pourpre, doublée d’un satin qu’il avait fait venir de Venise — car la postérité n’aime que le panache.
Il était seul. Mais il n’avait jamais eu besoin d’autre chose que lui-même pour croire à la victoire.
Une heure passa. Puis deux. Les Anglais posèrent leurs tentes, préparèrent leurs lames. Quelques soldats urinèrent avec ostentation vers la colline. L’Aigle ne bougea pas.
Le silence était sa réponse. L’attente, son glaive. Il ne connaissait pas la peur, seulement l’injustice. Car dans sa chair résonnait une obsession plus forte que le fracas des épées : être oublié.
On pouvait tomber. On pouvait saigner. Mais ne pas laisser de trace ?
Inenvisageable.
Il descendit de Séraphin, déposa un genou à terre, et grava dans la roche un mot unique : “Boujenah”. Il y mit tant de force que le caillou cassa.
Puis il remonta, fixa la plaine. Un nuage passa. Et dans le tonnerre lointain, il crut entendre le bruit du récit qui viendrait.
Alors que mille soldats anglais s’avançaient comme une marée d’acier et de sang, la terre trembla — non sous leurs bottes, mais sous l’éperon d’un seul homme…
Chapitre II — La charge de l’Aigle
Ils l’aperçurent enfin.
D’abord une silhouette, puis une bête. Puis une tempête.
Les Anglais levèrent les yeux, et sur la colline, seul contre l’horizon, Philippe Boujenah Ier apparut comme un fléau d’or et d’écarlate. Son épée dressée dans le ciel semblait y tracer un sillon, comme un doigt accusateur pointant Dieu ou le destin.
— Là-haut ! Qui est-ce ? beugla un sergent. — Un fou, répondit un autre. — Non, dit un vieux soldat. C’est la mort… à cheval.
Il piqua.
Séraphin s’élança comme un fauve noir. Les sabots frappaient la terre avec la régularité d’un tambour de guerre. Le vent recula, les feuilles se plaquèrent au sol, la plaine elle-même sembla pencher dans sa direction.
Il ne cria pas. Un cri est un besoin. Philippe n’avait jamais eu besoin que d’être vu.
Il entra dans la mêlée comme on entre dans une tempête.
Les premiers Anglais n’eurent pas le temps de lever leurs boucliers. La Hurleuse fendit l’air et le cou du premier capitaine sauta comme un bouchon, pulvérisé par la force d’un dieu blessé dans son orgueil.
Il frappait de haut en bas, de droite en diagonale, avec la précision d’un peintre et la fureur d’un ouragan. Chaque mouvement était un chapitre. Chaque impact, une strophe. C’était une poésie de sang, signée d’un poignet divin.
Un Anglais tenta de reculer. Mauvais choix. Le sabot de Séraphin lui broya la cage thoracique en deux. Deux autres soldats chargèrent : Boujenah planta sa lame dans la gorge du premier, attrapa le second par la nuque, et lui brisa le crâne contre sa propre épaule.
— Par Dieu, combien sont-ils ? cria un soldat anglais. — Un seul… mais il frappe comme mille, répondit un archer en s’enfuyant.
Les rangs se disloquaient. Les chevaux anglais refusaient d’avancer tant ils sentaient l’odeur de la peur. L’Aigle tourbillonnait dans leur formation comme un incendie au cœur d’un campement. Il était là, puis ailleurs, puis partout. Le sang dessinait un cercle autour de lui, comme une couronne.
Il renversa cent hommes. Deux cents. Trois cents peut-être. Les autres, il ne les comptait plus.
Il voulait qu’on se souvienne. Il voulait qu’on le chante.
Et pour cela, il savait ce qu’il devait faire :
Plier mille Anglais en quatre.
Chapitre III — La Boucherie
Ce ne fut plus une bataille.
Ce fut un démontage en règle.
Une dissection.
Un chef-d’œuvre de cruauté méthodique, exécuté par un homme qui n’aimait pas tuer, mais détestait être sous-estimé.
Et ces Anglais… l’avaient sous-estimé.
La plaine de Vermeil devint une mare d’os et de tôle. Les corps glissaient sur la boue, les boucliers fendaient l’air comme des couvercles de marmites qu’on jetait au hasard et les casques éclataient comme des œufs. On entendait les prières se mêler aux cris, mais Dieu, ce jour-là, n’écoutait que Philippe.
Il avançait, toujours, le regard fixe, les lèvres pincées. Il ne parlait pas, il jugeait. Chaque coup porté semblait répondre à une offense invisible :
“Ah, vous n’avez pas aimé mon poème dédié à moi-même ?” — une épaule tranchée.
“Vous pensez que mon blason n’est pas assez lisible ?” — une jambe brisée.“Un chroniqueur m’a oublié dans la liste des preux ?” — un soldat fendu en deux, de l’occiput à l’étrier.
Il hurlait en silence. Il criait dans son geste. Il dansait une valse de sang, et même la mort, pourtant experte, reculait d’un pas.
Un groupe d’archers tenta de former une ligne. Philippe les vit, s’arrêta net, plissa les yeux.
— Des flèches ? souffla-t-il. Des flèches contre moi ?
Il descendit de Séraphin.
À pied, plus rapide. Plus proche. Plus furieux.
Il les rejoignit avant qu’ils ne bandent leurs arcs. Le premier reçut la Hurleuse dans la gorge. Le second, dans le ventre. Le troisième recula, trébucha, leva les mains.
— Pitié, seigneur, Je vous en supplie… qui êtes-vous ?
Philippe s’arrêta. Le fixa. Puis, calmement :
— Celui qu’on racontera quand tu ne seras plus rien.
Et le soldat s’effondra, sans un cri.
Quand enfin le silence revint, il ne restait que lui, debout au milieu de mille.
Mille, ou presque. Une poignée s’étaient enfuis, sans armes, sans chausses, sans honneur.
Philippe Boujenah Ier, dit l’Aigle, se tint immobile. Il écoutait. Il voulait entendre.
Il espérait qu’on applaudisse.
Mais il n’y avait plus personne.
Épilogue — Et pourtant, il ne reste rien
Le soir tomba comme un linceul de cendres.
Sur la plaine de Vermeil, les corbeaux achevaient ce que l’homme avait commencé. Les épées fumaient encore, les casques retenaient des visages que la mort n’avait pas rendus beaux. Le vent s’était calmé. Même les feuilles, d’ordinaire bavardes, restaient muettes.
Au centre, Philippe Boujenah Ier, l’Aigle, contemplait l’horizon.
Il ne souriait pas. Il n’en avait pas besoin. La victoire, il l’avait voulue totale, et elle l’était.
Mais il savait.
Il savait que la gloire est une amante ingrate.
Qu’on peut plier mille Anglais en quatre, et que nul ne vous grave dans la pierre. Que les chansons n’aiment que ceux qui perdent tragiquement.
Et lui… avait trop gagné. Trop bien. Trop fort. Trop Philippe.
Il déclara à voix basse :
— Ils diront que je n’ai pas existé. Qu’à Vermeil, il n’y eut pas de combat. Pas de mille. Pas d’Aigle.
Il soupira, puis ajouta avec une noblesse sèche :
— Alors ils devront expliquer pourquoi, depuis ce jour, chaque nuit du 14 août, les pierres chantent mon nom sous la lune.
Il remonta sur Séraphin.
La lumière mourait. Son ombre s’allongeait derrière lui, comme pour veiller sur la terre qu’il avait sauvée.
Philippe Boujenah Ier, dit l’Aigle, avait offert à la France une victoire si éclatante qu’elle en devint inavouable.
Et dans les siècles qui suivirent, certains fils Boujenah, au caractère nerveux, au verbe vif et à l’égo légendaire, vinrent régulièrement réclamer justice pour cet oubli.
Car ce n’est pas parce que l’Histoire ne l’a pas écrit… que le sang ne s’en souvient pas.
À suivre dans notre prochain numéro :
Un autre ancêtre de la dynastie Boujenah : Christopher Boujenah, de pirate sanguinaire à grand explorateur.
Il était né à Marseille, Vitto Boujenah. En 1900. Pas dans une clinique, non, dans un vacarme. Entre deux bagarres de boulistes et trois coups de sifflets de condés mal lunés. Sa mère aurait accouché sur un banc, son père serait parti chercher des clopes à sa naissance, et n’en serait jamais revenu – mais c’est peut-être juste une légende. De toute façon, Vitto n’a jamais trop aimé les fins heureuses.
Du cirage au cargo
À peine savait-il marcher qu’il cirait déjà les pompes des touristes, les mains pleines de cirage et les poches vides de scrupules. Quand il ne s’occupait pas des lacets des autres, il faisait le guet sur le Vieux-Port. Pour qui ? Pour tout le monde et pour personne. Les gros bonnets d’alors, les voyous d’opérette, les marchands de cigarettes à la sauvette… Bref, il était dans le décor. Comme le pastis tiède ou les pavés disjoints.
À 16 ans, il en a eu marre des gabians, des flics et des jours qui se ressemblent. Il a sauté dans un cargo de bananes à destination des États-Unis. Clando, évidemment. Légal, ça l’aurait étouffé. Dans la soute, il a fumé tout son stock de clopes, a parlé tout seul à des régimes de bananes, et a vu dans la coque du bateau son reflet avec un chapeau. Il s’est dit : « Je vais devenir un chef. »
Bouj of New-York
À peine débarqué à New York, il s’est fait repérer par le parrain du coin. Un type en costard blanc qui suçait des olives en regardant les gens mourir. Il a flairé chez Vitto ce mélange explosif d’audace, de tabac froid, et de mépris des règles. Vitto n’a jamais bu une goutte d’alcool, il a toujours voulu garder le contrôle, mais il en a fait passer des tonnes. De la contrebande à la chaîne, façon Henry Ford, sauf que les voitures étaient remplacées par des caisses de gnôle et les ouvriers par des types sans papiers, sans morale, sans souci.
Fric, Trafic et Freak-Show
Et puis, il est monté. Tranquille. Sans faire trop de bruit. Comme la moisissure ou les souvenirs. Il est devenu le président du réseau mafieux new-yorkais, tout en tenant un cirque improbable : femmes à barbe, femmes unijambistes, lanceurs de nains, avaleurs de sabres et acrobates dépressifs. Un monde parallèle où l’argent sale se lavait en jonglant.
C’était ça, Vitto. Le mélange entre Al Capone et Fellini. Un type qui, quand le milieu devenait trop lourd, allait fumer deux clopes en même temps sous un chapiteau, en regardant les éléphants faire caca.
Une fin burlesque
Mais les légendes ont toujours une fin, et celle de Vitto fut aussi absurde que sa vie. Un jour d’octobre 1948, alors qu’il préparait un numéro de claquettes (oui, de claquettes, ce monde est fou), il a posé le pied sur le mât du chapiteau. Et la foudre – capricieuse, comme toujours – a décidé que ce serait l’heure.
Foudroyé. Net. Grillé comme une merguez oubliée au barbecue des enfers. Le type que personne ne pensait pouvoir tuer, même pas le cholestérol, est tombé raide, avec une cigarette à moitié fumée collée à la lèvre.
L’enterrement fut digne d’un roman de gare en surdose : femmes à barbe en larmes, nains en deuil, funambules noirs de chagrin, et même quelques barons de la drogue qui avaient sorti leur costard propre pour l’occasion. Tous alignés comme à un bal des monstres, en haie d’honneur devant l’église.
Vitto Boujenah est mort comme il a vécu : en plein numéro, en fumant, et en défiant le bon goût.
À suivre dans notre prochain numéro :
Un autre ancêtre de la dynastie Boujenah : Le chevalier Philippe Boujenah Ier dit l’aigle. En 1345 : « Il a affronté 1000 anglais et les a pliés en 4, une boucherie! »
“Je me souviens”, soupire le Président Boujenah, l’œil embué, assis sur le fauteuil Louis XIX (en plastique moulé) devant la majestueuse cheminée de 10 mètres de haut du domaine familial – qu’on chauffe désormais au gaz car l’injustice ne paie pas le bois.
C’est là, au coin du feu de l’indifférence générale, que l’enfant négligé par la postérité entendait chaque soir, les légendes fantastiques de son aïeul : Montgomery Boujenah-Stein, le camelot devenu magnat, le héros oublié, le capitaine non-officiel du Titanic (mais attention, sans diplôme, car à l’époque on croyait encore au mérite).
De la roulotte au paquebot
Montgomery, né dans une roulotte entre Marseille et “une autre ville dont tout le monde se fout”, était vendeur de chaussettes ouvertes qui “laissent les orteils libres dans un monde corrompu”, et portait alors la cause des « doigts de pieds invisibilisés ». Grâce à un génie commercial (et plusieurs arnaques fiscales méconnues), il bâtit un empire dans le commerce triangulaire des boutons de manchette, secteur alors florissant chez les nobles désœuvrés.
“Sans lui, la manche gauche de l’aristocratie aurait pendouillé, nous confie le Président, les bras croisés, tel un homme dont la douleur intérieure n’a jamais été likée.”
Le naufrage de la grandeur
Invité de dernière minute à bord du Titanic par un cousin à moitié belge (“un traître”), Montgomery embarque en 3e classe, bien qu’il ait, selon les archives très contestées du Président, “payé la suite impériale mais on lui a volé son billet par complot”.
La légende veut qu’au moment du naufrage, Montgomery ait crié “Les femmes et les enfants d’abord !” avant d’ajouter :
“Pensez à me RT en arrivant, les enfants.”
Il aurait cédé sa place à une veuve anglaise et à trois enfants blonds, puis sauté à l’eau vêtu de son célèbre peignoir en soie brodé “MB, Héros Incompris”.
Son corps, jamais retrouvé, aurait dérivé jusqu’en Islande où, selon le Président, une statue invisible lui rend hommage.
L’Héritage… toujours nié
Aujourd’hui, Boujenah hurle dans le désert numérique :
“Mon ancêtre a sauvé des vies, et moi on me refuse un compte certifié !”
À ses 13 abonnés, il répète inlassablement : “Je suis l’arrière-petit-fils de l’Histoire, et vous me scrollez comme un vulgaire influenceur qui montre son c**.”
Le Président affirme qu’un biopic Netflix était prévu, mais “volé par Spielberg”, et que le film Titanic « s’inspire évidemment de Montgomery », même si Cameron refuse toujours de l’admettre malgré 42 mails et 3 menaces voilées.
Une dernière pensée
Alors que l’ombre de Montgomery s’efface dans l’Histoire, et que Walter continue de lutter pour la mémoire, une chose est sûre :
L’Histoire oublie les Boujenah… mais jamais eux ne l’oublient.
— Si vous aimez l’Histoire, le destin brisé, la noblesse d’âme et l’injustice cruelle… likez, retweetez, ou au moins envoyez un pigeon. Car chaque clic est une planche de salut sur laquelle Boujenah flotte depuis 2017.
À suivre dans notre prochain numéro :
« Boujenah à l’ONU : Pourquoi ils ne m’ont pas invité, alors que j’avais une veste. »
Ringgg…Drrrinng ! Bruit typique dans une rédaction.
L’horloge montre 08h00, je viens d’arriver, je décroche…Je prends des notes…Je raccroche.
En passant, mes collègues, hilares, me lancent « Tu le tiens ton scoop ! »
Je ne réponds pas à ces moqueurs qui me jalousent. Faut dire que le Boss de ce petit journal m’a à la bonne. Pourquoi ? Parce que je n’écris pas de façon conventionnelle, j’aime pas ce qui est ennuyeux, poussiéreux et mortifère, alors, cela l’amuse. C’est le seul ! Dommage !
La quarantaine bien passée, je n’ai pas rencontré l’affaire qui me mènerait au Pulitzer, ni le démon de midi. Pourtant…Je manie la dérision, l’autodérision, l’aparté et suis moqueur.
Je lis et relis mes notes écrites phonétiquement… » giel – nefdé – droite – ouater – noujba » ??
La voix de l’Informateur, rapide, angoissée, n’était pas facile à saisir et maintenant, encore pire à traduire. Atteint d’aphasie ? Il m’a donné rendez-vous ce soir vers 21h00, il portera une cravate Bleue, Blanc, Rouge…Vous iriez, Vous ?… Moi, j’y vais !
Je m’habille style Dick Tracy, regarde mon beau reflet, j’hésite à prendre mon flingue.
Ouais, je sais, faut toujours que je fasse mon cinéma, vous vous y ferez.
J’arrive. Soulagement ! Rue bien éclairée. Musique légère. Je suis devant un bar.
J’entre, je le repère, assis devant un verre à whisky vide avec 5 glaçons ??…qui n’ont pas eu le temps de fondre ?? Les petits détails sont ma force pour imiter les humains, cela les rassure.
Je me dis que 5 glaçons avec un whisky disparu, ça doit s’appeler un Titanic…
Suis devant lui, il sursaute, on se fait un petit coup de c’est Vous, c’est Moi. Au garçon qui s’est approché, sûr de moi, je commande un Titanic, incompréhension, je lui explique.
Courtois, j’invite l’Informateur, qui prend un…whisky sec ! ! Là, mon mimétisme en prend un coup, mon whisky aussi ! Silence pesant, alors, j’ose un Tchin !
Je lève mon coude, colle mes lèvres et ma langue sur le bord de mon verre, pour une lente dégustation avant la fonte des glaces. Ok, c’est une façon normale pour boire, mais… je suspends mon geste car l’Informateur, lui, le boit d’un trait ! Mince me dis-je, un scoop, j’ai retrouvé le Capitaine du Bateau Mythique ! Mais, pendant que j’étais admiratif devant sa cale sèche, les glaçons ont pris ma langue et une lèvre. Ne panique pas me dis-je, facile à dire, peux pas boire, ni parler. L’Informateur, éberlué, doit me trouver complètement barge et maladroit.
C’est une sacrée soirée Jean-Pierre ! J’ai pas posé une seule question, je dilapide mon argent de poche, j’ai la langue prise dans les glaces, j’ai pas dit à ma douce que je rentrerai plus tard.
Purée, manquerait plus que je ne récupère pas ma langue, organe préféré de ma coquine..
Dégel, pas de dégâts. Pour me remettre, j’en reprend un, sans banquise. L’informateur aussi.
C’est un gouffre financier cette aventure, vais-je pouvoir la tenir jusqu’au bout ?
Magnéto…Les langues s’agitent, les verres montent et descendent.
Brièvement, je vous résume.
Mon interlocuteur fait partie d’un groupuscule non politique, le NFD (Nouveau Front des Droites) qui prône l’Union de toutes les Droites et Autres.
Il est mené par un leader que tous appellent Le Président. Celui-ci, inventif, a élaboré des programmes de restructurations de la France avec le sigle « EJL » et depuis 7ans il essaie de réveiller les Citoyens avec une overdose de EJL.
Mais hélas, 50 ans que l’École des Crétins est initiée et elle fonctionne très bien, ce que PISA confirme. Vous, Vous le savez que les cancres n’aiment pas qu’on les réveille… Pas lui !
Cet humaniste, un doux dingue, montre à des franchouillards des choses évidentes auxquelles ils n’ont pas songés.. Ce Leader a oublié que les moutons n’aiment pas que l’on ne suive pas le même chemin qu’eux. Ces pauvres bêtes ne savent que bêler derrière leurs bergers en se croyant
Révolutionnaires. Ils fêtent même le 14 Juillet ? En rire ? Oui, vous le pouvez !
Alors, il a subi quolibets, injures, boycotts, délations et autres merveilles qui ont cassé EJL.
Tenace, il décide aujourd’hui de rebondir avec le NFD en s’appuyant sur le travail réalisé par EJL. Quelques Moutons Supérieurs lui emboîtent le pas, mais il n’a pas suivi de cursus de gardien de Moutons Supérieurs ! Oui, ici aussi vous pouvez encore rire.
Ce sont des Moutons HPI en quelque sorte et ces Moutons là ne sont pas toujours obéissants, ils ont un cerveau, de l’humour, des idées et n’aiment pas trop qu’on les dirige…Ok, Ok, mais il faut bien un fil conducteur… et bien sûr ces animaux ne sont pas réglés avec les mêmes horaires. Difficile de les canaliser. Alors, malgré lui, quelquefois il pète les plombs, et,
moqueurs, ils font sur lui des caricatures style BD, même des chansons, mais ils sont très respectueux de sa personne, ils sont bien élevés ces moutons là.
Il faut qu’ils trouvent leur rythme, de bons outils de propagandes et accordent leurs violons.
Me manque ouater et noujba pour les derniers points à éclaicir…Non, c’est Walter Boujenah, c’est son vrai nom, il ne veut pas d’anonymat. Ouais, il est bien barré ce gus.
La Gazette ?? Vous, Vous êtes mon Informateur, pourquoi pas « Le Petit Rapporteur ».
Le but ?? Ils veulent montrer au Président des initiatives, pour attirer, et montrer qu’ils sont différents, que le NFD est différent. Ils espèrent aussi attirer des jeunes.
Je ferme le magnéto.
Ok…Ok…Mon Boss ne diffusera pas. Il me laissera utiliser les outils utiles.
Moi je prends sur mon temps, comme le font les partisans du NFD.
Je suis hors des sentiers battus, donc, pas de relecture, il faut accepter mon style même quand il n’y en a pas. C’est une récréation en quelque sorte, cependant il faut qu’il y ait un semblant d’enthousiasme pour reconduire cet essai alcoolisé.
Pour mettre en valeur ce premier papier, faudra me transmettre quelques documents qui vous semblent utiles pour enjoliver ce reportage, mais pas trop de confiture NFD et EJL .
J’attends des remarques et des sujets à aborder.
J’ai entendu que vous vouliez aussi demander à une journaliste Fille. C’est très bien de panacher avec une touche Féminine, ça me fera même plaisir de la lire et de la rencontrer.
Nous nous quittâmes avec une dernière chanson, et, pas que,
♪♪ Buvons encore, une dernière fois, à l’amitié, l’amour, la joie..♪♪
Ici peut-être naissance de « Gazette » ou du « Petit Rapporteur », aussi de deux alcooliques.
Pour Moi, pauvre de Moi, une autre histoire commence… Je tangue comme un bateau ivre.
Moment de grande solitude…je ne sens plus mon gouvernail et je dois mettre le cap vers l’Iceberg de ma vie, sans bruit, des excuses plein la tête, et ,surtout ne pas oublier de demander une rallonge pour mon argent de poche… C’est pas gagné
